УБИЙЦА…
Пригоршня алых стружек
Из теплой
груди
вылетает…
Одной из моих подружек
Не досчитались в стае.
Голос ее бледнеет…
Сжался от пули! Треснул…
Мир стал другим, - беднее
Еще на одну песню.
Самодовольный боров,
Как же ты поднял руку
На примадонну хора
И на мою подругу?!
Перья пойдут в подушку,
Душу ее - на вертел.
Крови алую стружку
Высек фуганок смерти.
Прочь я бегу вслепую
С этой страшной поляны,
Чтоб не всадил мне пулю
Боров от крови пьяный.
И холодок погони
Чувствую за спиною.
Птица уже в агонии.
Что же … черед за мною…
Ветки ломаю грудью,
Порвано в клочья платье.
«Люди! – кричу я. – Люди,
Спасите, вы ж мои братья!
Ведь из-за вас я пала,
Я же для вас
пела.
Пуля душу искала,
Ну а вошла
в тело…
Мир безнадежно тесен
В прорезе рамки-мушки.
Вместо охапки песен –
Горстка
кровавой
стружки.
28 мая 2006 г.
