Муниципальное бюджетное общеобразовательное учреждение
« Средняя общеобразовательная школа № 000»
Сочинение на тему «Память всегда живет…»
Автор:
г. Зеленогорск
МБОУ «СОШ № 000», 11 класс
Учитель:
,
учитель МБОУ «СОШ № 000»
ЗАТО г. Зеленогорск 2013 г.
Память всегда живет…
Довольно поздно…Дождь тихонько постукивает в мое окно. Почему - то не спится. Моя бабушка, Галина Александровна, с кружкой горячего чая тихонько вышла на балкон. Беспокойство овладело мной: почему она не ложится спать, о чем думает в этот поздний час, может быть, что–то случилось, может быть, нужна моя помощь? Я обратил внимание, как бабушка смотрит на звезды. В этом было что–то необыкновенное. Как будто они ей о чем-то напоминали. Ее лицо постепенно становилось грустным, глаза блестели. Я не выдержал и прервал колючее молчание:
- О чем ты думаешь? У тебя что–то случилось?
Неожиданно разразился гром. Бабушка вздрогнула, уронила свою любимую кружку и с дрожью в голосе прошептала:
- Неужели никогда я ее не забуду. Неужели она всегда будет преследовать меня…
- Кто, бабушка? – взволнованно спросил я.
- Война…
Вдруг меня словно озарило, ведь именно она, моя добрая, милая бабушка, может помочь мне «увидеть» спустя столько лет настоящую войну.
Понимал, как ей будет тяжело говорить об этом, но спросил:
- Что такое война?
- Горе, безотцовщина, голод, холод, - еле слышно произнесла, не поднимая глаз на меня, бабушка и о чем-то задумалась.
Потом встала, подошла ко мне, заглянула нежно в мои глаза и сказала:
- Хорошо я тебе все расскажу.
Начался тяжелый, болью скованный рассказ.
- Когда началась война, мне было четыре года. Мой отец, Александр Михайлович, ушел добровольцем на фронт, и больше я его не видела. Жизнь в тылу была ужасной. Часто толпа голодных, полураздетых детей направлялась в сторону леса за грибами, ягодами, крапивой, листьями, среди них была и я, и мои две сестры. Каждый сам искал себе пропитание. Выживали, как могли … А вот Леньку, моего друга, никогда не забуду…Очень хорошо и сейчас помню, как он упал замертво на черную землю, словно пулей подкошенный голодом, - грустно прошептала она последние слова и заплакала.
Я упрекал себя в душе за свое ненасытное любопытство, за то, что растревожил давно уснувшую рану. Однако теперь остановиться уже было невозможно. Принес воды, обнял, прислонился к ней, слушая больно бьющееся сердце, ждал продолжения рассказа и вот дождался.
- Моя мама, Татьяна Яковлевна, работала на двух работах, а также в пекарне. Она рассказывала мне, что, когда пекли хлеб, старались залить в формы как можно больше теста, чтобы потом отрезать драгоценные «лишние» кусочки припека и протянуть их в окно голодным детям. Помню, как-то уже после войны парень 22 лет стоял на коленях и целовал руки моей матери. Потом я узнала, что его звали Вовка Чупров. Так он благодарил ее за то, что она не дала ему умереть с голоду, протягивая каждый день руку с хлебом, благородную руку помощи. Как оказалось, это был его единственный лакомый кусочек за день, благодаря которому он выжил, - с гордостью произнесла моя добрая рассказчица.
Я смотрел на нее и не понимал, что в этот миг творилось у меня в душе. Мне хотелось и плакать, и радоваться за свою прабабушку, которая, сама того не зная, совершала подвиг каждый день, помогая голодным детям. Значит, в военное время героем мог быть каждый, кто имел горячее человеческое сердце. Правильно говорят, что героями не рождаются, героями становятся. Значит не только на поле боя, но и в тылу можно было внести свой вклад в общее дело – приблизить победу.
- Знаешь, - продолжала она, - в те страшные годы дети были более самостоятельными, наверное, время их этому научило. Я в четыре года сама могла и убраться, и приготовить, и в поле работать, и заготовки делать на зиму. Мамы ведь на работе постоянно были - дети быстро взрослели. Самым ответственным было выстоять очередь за долгожданным ароматным хлебом по карточкам. Помню, когда я, счастливая, возвращалась как-то из магазина, у меня отобрали привески хлеба. Как я тогда плакала… А когда закончилась война и отменили карточки, жить стало легче. Как хорошо, внучек, что ты настоящее лицо войны не видел, страшная она.
Она ошибалась, я увидел, может не так близко, как хотелось бы, увидел войну в ее лице, когда она рассказывала о своем нелегком детстве. Я увидел войну другую, про которую еще не читал, которую еще не видел на экране телевизора. Увидел войну в морщинках бабушкиного лица, в ее болью пропитанных глазах, в ее слезах, как зеркало отражающих страницы военного детства. Страх сковал мое сердце. Захотелось сразу столько сказать ей, но не смог, только прижал ее к себе покрепче и провел ладонью по ее мягким седым волосам. Я все понял, моя родная, ласковая, я не дам тебя в обиду, не бойся, я сделаю все, чтобы ты чаще улыбалась, чтобы хоть на чуть – чуть забыла то страшное время.
Наступило утро, дождь давно успокоился, показались первые лучи солнца – мирная жизнь проснулась… Теперь только понимал как никогда, что историю делают «маленькие», но с большим сердцем люди…
