Возрождаем эпистолярный жанр

Возрождаем эпистолярный жанр

Письмо, письмецо, весточка…

Оно как птица, вспорхнувшая с одной ладони, чтобы опуститься на другую. Оно как ниточка, протянутая от сердца к сердцу.

В наш век, век стремительных скоростей на Земле, кажется, письму нет места. Но это не так!

Письма дают возможность не только передать какую-то информацию, но и поговорить по душам с дорогим человеком. К сожалению, молодые люди разучились писать письма, предпочитая общаться с помощью мобильной связи.

Возродить эпистолярный жанр – цель конкурса, который уже восемь лет проводит Почта России совместно с Министерством образования Российской Федерации.

Учащиеся МОУ СОШ №14 совместно с учителями принимают в этом конкурсе активное участие. В учебном году Повойкина Екатерина, ученица 8 класса «Б», заняла первое место в области в номинации «Я хочу рассказать тебе о своем родном крае». Эмоционально, ярко поведала она о родном поселке, о его главном богатстве – людях. А люди здесь друг перед другом как на ладони. Все видно: кто ты, какой, каково твое отношение к жизни, к земле отцов. С особой теплотой, задушевностью в письме рассказывается о соседях-ветеранах.

Писать письма – это удивительное искусство, позволяющее душам сблизиться, услышать и понять друг друга.

Пишите, люди, письма!

Торопливо, небрежно пусть строка набежит,

Голубою волною в белой пене листа

Пусть побудет со мною, от прибоя устав.

Пусть слова будут те же

В полуночной тиши,

Напиши мне, как прежде,

Просто так напиши…

–учитель МОУ СОШ № 14

Конкурсное сочинение

«Хочу рассказать тебе о своем родном крае»

ученицы 7 класса «Б»

МОУ СОШ № 14

Повойкиной Екатерины

Учитель:

Здравствуй, Аленка.

Как я рада, что ты выздоровела и сама сумела написать мне письмо. Мы расстались так внезапно, что многое не смогли узнать друг о друге. С каким интересом я читала о твоей деревеньке. Захотелось самой побродить по лесу, который окружает со всех сторон вашу Сосновку, полюбоваться лесным озером. А теперь расскажу тебе о своей малой родине.

Я родилась и живу в степном поселке Синегорском. Степь… От этого слова веет горьким запахом полыни, теплым ветерком и необъяснимой радостью.

Люблю я родную степь, хоть и кажется она кому-то серой и однообразной, люблю свой поселок за то, что он прекрасен, хотя вся прелесть его раскрывается не сразу, а очень медленно, постепенно.

Весной, мне кажется, моя Синегорка обновляется, рождается заново. Смотрятся в небеса ясные глаза чистых родников, пробивающихся со дна многочисленных балок и балочек. После весеннего дождичка изумрудным ковром стелется свежая, умытая травка. На маленьких клейких листочках дрожат прозрачные капельки. Солнечные брызги заполнили всю мою улицу Маяковского. Улыбаются друг другу распахнутые вымытые окна, а мне от счастья кричать хочется:

Весна сушить развесила

Свое мытье.

Мы молодо и весело

идем!

Идем!

Идем!

Приятно идти по дорожке навстречу своим землякам, которые так щедры на улыбки и доброе слово.

Вот дед Петро, хитро подмигивая, приветствует: «Здоровенько дневали». Низко кланяюсь ему в ответ и звонко говорю: «Здравствуйте! С весной Вас, теплом и солнышком». Дедуля глуховат, так как в годы войны был контужен, рядом с ним разорвался артиллерийский снаряд, с тех пор он плохо слышит, но общаться с ним всегда интересно. Он в курсе всех поселковых новостей, знает и о моих школьных успехах и неудачах. А к нему спешит тетка Тая, наша соседка. Как люблю я слушать неторопливую речь стариков!

Кто сказал, что это наше прошлое?

Сердце – мышкой жалости в груди.

Дорогие, милые, хорошие!

Вы ведь то, что ждет нас впереди.

Бегу по улице дальше, а все вокруг окутано зеленой дымкой. В палисадниках чашечки тюльпанов оделись в яркие атласные рубашечки. Белые и желтые стайки нарциссов радуют глаз. Кусты сирени готовятся к выходу на весенний бал, примеряя белые, фиолетовые платьица.

По-рыцарски, без лести и бравады,

И, как волшебник, ласки не тая,

Несет весна зеленые наряды

И утверждает вечность бытия!

Во дворе дома встречает меня моя подружка, белая березка. Распустила она свои зеленые длинные кудри и шепчется по вечерам с весенним ветерком. И сами собой слагаются стихи:

А березка-подружка

Каждой новой весной

Очарует, обрадует

Своей нежной красой.

Тает зеленая дымка, красуется Синегорка в наряде цветущих садов. Радостью переполняется душа.

Вечер. И вот уж из каждого окна звучит музыка, где-то тихая, задушевная, а где-то шумная, молодежная. Чу! Тихие, протяжные голоса. Да это поют старики, расположившиеся на лавочке у дома деда Петра. Песню они поют чудесную, от которой и больно, и тепло на сердце.

Как берет она, песня казачья,

За живое, за душу, до слез.

Да и как же могло быть иначе,

Если жил с этой песней и рос.

Алена, может, тебе покажется странным мое письмо, но, я думаю, ты меня поймешь, потому что я очень люблю свой родной край и хочу, чтобы людям здесь жилось хорошо.

Заканчиваю. Привет твоей маме, братику Ване, деревеньке Сосновке.

Целую. Катя.