ГДЕ ТЫ?
Вечер подкрался незаметно, как толстый дымчатый серый кот. Сумерки сгущались постепенно, неторопливо, заполняя воздух неравномерно, как капля чернил расплывается в стакане с водой. Последние лучи заходящего солнца еще играли на металлических оградах, блестящих бортах машин, золотили зеркальные стекла витрин, изредка вспыхивая, но уже умирали. В вечерних сумерках душу затопило предчувствие завершения процесса. Какого процесса, спросишь ты? Просто чувство завершения… Усталые мысли, крутившиеся весь день как мотор на бешеных оборотах, приняли неспешное течение в такт медленным шагам. Что-то уходит, что-то всегда заканчивается – такова логика жизни. Хочется задержать мгновение, вцепиться изо всех сил скрюченными в судороге пальцами – и не отпустить. Но сила того, что должно уйти, чему должно уйти – всегда больше. Прошлое выскальзывает из рук, оставляя печаль на сердце и маску горького разочарования на лице. Но что-то же должно остаться!
Я медленно иду по улицам привычно готовящегося ко сну города. Шаг – гулко отдается по мостовой. Шаг – заколебалось изображение, разлетелись с характерным звуком брызги из лужи. Шаг – рукой по еще сохранившему солнечное тепло шершавому камню стены дома. На стене – уже засыхающая ветка плюща. Кованая ограда старинной работы запылена, пылинки танцуют в последнем солнечном луче. Прижать ладонь к этому теплому камню, ощутить его шероховатость, его поры, ощутить рецепторами кожи время – камень помнит годы, камень, из которого сложен этот дом, он реален, он один реален в своей твердости. Он не исчезнет, как прошлое, превращаясь в воспоминание, дорогое только моему сердцу и неизвестное никому другому. Шаг – косое изломанное солнце с зеркальной витрины напротив ударит прямо в глаза, ослепит и исчезнет. Шаг – поворот за угол. Широкий проспект. Шаг – подфутболить с непонятным злым удовлетворением жестяную банку от «Спрайта», да изо всех сил! Пусть катится по улице с неприятным звоном, режущим нервы. Пусть себе катится!
На поясе зазвонил мобильник. Ты звонишь так неожиданно и непредсказуемо…
- Алло! Где ты?
А где же я? Я иду по проспекту. Слева и справа от меня высятся бетонные коробки типовых высоток. На огромных витринах магазинов, рассчитанных далеко не на средний достаток, развалясь в развратных позах и тая в липкой неге набивают себе цену заграничные товары. Фонари заливают улицу неживым, ночным, потусторонним светом, падая на лица прохожих и делая их похожими на мертвецов, на живых мертвецов, виртуальных моделей, механических людей. Запрограммированы вернуться домой с работы, съесть приготовленный ужин, свериться с телепрограммой, посмотреть на сон грядущий надоевшие до смерти и потому уже любимые телепрограммы, встать, позавтракать и пойти на работу завтра утром. И послезавтра. Всегда. Мимо меня – поток людей, я могу идти по главной улице часами, но не встретить ни одного знакомого лица. Я не знаю никого, и меня никто не знает. Может, меня и нет вовсе? Это я снюсь сама себе, а люди скользят по мне пустыми взглядами потому, что меня на самом деле нет. Наверное, я не отсюда. Мне не нравится здесь, я хочу отсюда уйти куда-нибудь в другое место, и желательно – не в христианский рай. Там, судя по описанию в Библии, очень скучно. Не хочу вновь родиться здесь.
- Эй! Ну, я спрашиваю, где ты?
…все еще сжимаю мобильный телефон в цепенеющей руке и молчу. Ха! Ты спросил, где я? Не хочу отвечать. Не могу. Я чувствую, как мгновения ускользают, и каждое ускользнувшее мгновение уже стало прошлым и отдалилось в невыразимо чужую даль. Эту мысль нужно обязательно додумать до конца. Ускоряю шаги. Попробуй, сам отыщи меня среди холодного потока чужих глаз трехсотлетней столицы!
Ночной клуб. Грохочет музыка. Колонки и барабанные перепонки ушей грозят неминуемым взрывом. Бухает прямо как по мозгам… М-да, музычка… Сигаретный дым клубится плотным, синим, почти осязаемым облаком. Эти люди, вероятно, решили, что табачный дым гораздо полезнее обычного воздуха! От разноцветных неоновых вспышек рябит в глазах и подкатывается вязкая тошнота. Высокий табурет за стойкой, пальцы сжимают запотевший холодный стакан с виски. Мысли уже чуть туманятся. Мой взгляд бездумно скользит по полутемному залу, выхватывая кривляющиеся в лазерном луче гротескные фигуры с обезумевшими от алкоголя глазами, столики с сидящими за ними мужчинами, за стаканчиком спиртного продолжающими обсуждение коммерческих проблем. Траектория взгляда: макушка придурошного ди-джея в наушниках, делающих его похожим на кислотного Чебурашку – верхний правый угол колонки – по центру стены – по краю танцполя – стойка бара с разнокалиберными фигуристыми бутылками – недопитый стакан – угловой столик – окно. За окном все тот же нескончаемый поток людей. Они спешат, спешат. О, они все очень спешат! Ведь у них есть СВОЯ ЖИЗНЬ, в которой СВОИ ЦЕЛИ и свой СМЫСЛ! …Все еще не сбрасываю вызов, а ты все повторяешь из телефонной трубки:
- Я хочу тебя увидеть. Где ты?
Шаг – скрип гравия под ботинком. Шаг – вытянутой рукой в черную непрозрачную пустоту. Фонари остались на центральных улицах. Шаг – левой ногой в лужу, б…! Шаг – темной громадой вырисовывается стена дома. Из-за занавешенных окон доносятся запахи кухни, перебранки, бухтение теледиктора. В окнах свет… Там живут люди… Живут?… Шаг – ладонью к ледяному столбу, кажущемуся на ощупь скользким и неживым. Под рукой – металл и облезлая краска. Какие реальные ощущения! Шаг – лунный луч посеребрил тротуар. Выход на набережную.
Трубка телефона в руке. Который же теперь должен быть час? С реки тянет холодом. За спиной, в городе, один за другим погасли окна домов. Лунный луч лежит на кованой чугунной ограде, на каменных плитах, лунная дорожка бежит по беспокойной, удручающе-черной воде. Вода шепчет грусть, плача сама о себе, лижет камни, просит покоя. Сколько времени я зябну тут, сидя на ограде, до боли, до побелевших костяшек пальцев сжимая тренькающий тысячным вызовом телефон?
- Ну, где же ты?
- Я.. . здесь … вот…
- Я знаю… - звук шагов за спиной, и вот уже
твоя теплая рука легла мне на плечо. Конечно, ты пришел. Ты знал, что я буду здесь. Ты не мог не знать, ведь ты чувствовал это, как ты чувствуешь меня всегда. Я могу не отвечать на твои звонки и уходить ночами в никуда, но ты сердцем отследишь мой путь и придешь за мной.
Разжимаю пальцы, и мобильник выскальзывает, плюхается в воду и мгновенно скрывается в мутной глубине. Не пригодился…
Дух Святой обитает везде. Эта связь надежней всех мобильников, кабелей и спутников. Эта связь не прервется никогда, эта линия никогда не бывает перегружена. Только позови сердцем – и Он донесет призыв и свяжет двоих, настроенных на одну волну.
