Стих

Но пока мне рот не забили глиной,

Из него раздаваться будет лишь благодарность.

И. Бродский

Прошло сорок вёсен.

Последнее лето

Под запах дыни

Сменила осень,

Добавив цвета.

Путём пустыни

Пройдя едва ли,

Равно как чеканя

Шаги на плацу,

Ищу скрижали

Каменной ткани,

Преломляю мацу.

Не хожу с сумой,

Не скопил богатства,

Но обрёл семью

И, о Боже мой,

По опыту братства

Струю в колею.

Удивляюсь, глядя,

Как волосы в косу

Ложатся ровно,

Как на параде.

Ненавижу допросы,

Порой суров, но

Это – снаружи,

А под сердцем где-то

Трепещет жилка.

То не образ мужа –

То чёрного света

Трусит кобылка.

Скачи, родная,

Лишь тропу не пыли,

А в морозной вьюге

Пролетай одна. Я

Остался вдали.

Но уже не в круге.

2004