Версус. (Весна 2004)

Версус. (Весна 2004)

Vs.

Теперь вы тоже "графоман",

Который зА словом в карман

Не лезет,

а строчит,

строчит?

Закинув ноги на диван,

Все обличаете обман,

Порок

и быт,

и быт?

И ваше острое перо,

Упершись вам же под ребро,

Скорей

скрипит,

скрипит?

Но жизнь - тоска, и все серо?

Вам тошно ездить на метро -

Ведь вы

пиит,

пиит!

В аду настольных ламп и ног

Ваш сон пропал и сонм тревог

Вокруг

жужжит,

жужжит?

И третьесортный дымный смог

Вам заволок весь потолок

И все

висит,

висит?

Покиньте стол, издайте стон,

Откройте парочку окон

И не зовитесь

"графоман",

болван..

Весенний первый

Изюм или другой какой орех

Жевал, на кухне сидя отрешенно.

Там за окном опять валился снех,

И молча мерзли мужики в погонах.

Переступали на ногу с ноги

Из носа пар пускали так же молча,

Но не сходили с места - чудаки,

Вмерзая скальпом бритым в шапки волчьи.

Итак, весна похоже безнадежно

Скончалась в первом мартовском снегу.

Опять схалтурил друг степей сапожник -

Промокли ноги прямо на бегу

И как-то все осенне-неприятно

И грязно, скажем прямо, без прикрас.

И как-то жалко видеть эти пятна

На месте прохожденья теплотрасс.

Поднимаясь по ту сторону выстрела

(Прерывистое "быть")

Не слишком правдивые тени

В не слишком прямых зеркалах,

Объятый подобием лени,

Пытаюсь узреть. На руках

Какие-то странные черты,

Под видом сплетения вен,

Стекаются в сторону сердца.

Пожалуй, подняться с колен

..........................

И прочь устремиться.. нет сил.

Слежу за стечением крови,

За синим роением жил.

За слишком реальным потоком

Ничтожных, так важных частиц,

За вязким, вишневейшим соком.

За сотнями, сотнями лиц..

Как будто теней отраженья

Столпились так тесно вокруг.

Какое-то слышится пенье,

Какой-то животный испуг

..........................

Никак не отпустит.. внутри

Нещадная боль пробужденья

Никак не оставит.. горит

Все ярче.. но выше.. но..

ЖИЗНЬ поэта

"В постели строгого режима

Стонать от слабого нажима

На искалеченный зажимом

И скальпелем проскальпеленный

Несчастный ненаглядный скальп -

Удел бесчестного поэта,

Презревшего толпы заветы,

Писавшего про блики света,

А не про жизненно-живую

Материяльнейшую жизнь.

Довольно ваших мопассанов!

Вы напишите про баранов,

Про содержимое карманов

Добрососедей непоседов

Сидящих на курортах Альп,

Про межбандитские разборки,

Про наши жалкие каморки,

Пирамидальные конторки,

И наступивший так недавно

Во всей стране демократизм."

Но еле шевеля рукой,

От боли в скальпе сам не свой,

Он, веком дергая порой,

Бумажный, блеклый, легкий, светлый

Опишет блик сквозь хриплый вой.

***

В роговой оболочке дремучего мозга,

По-весеннему светлый,

Апрельски-промозглый,

Наблюдается ход одичавших раздумий,

Беспричинно бесстрастных к ближайшей судьбе.

Беспричинно жестоких - по-детски немного,

Достоверно обидных

До боли, и Богу

Одному может ясно, зачем посетивших

Ни зачем не согнувшего спину в мольбе.

Невесомые вздохи безвестно упали

За плечом - на дорогу,

В запыльные дали,

Не оставив и тени смущения-сомненья,

Не оставив морщины на сморщенном лбЕ.

А нещедрые слезы, что редко проступят,

То почти не скупятся,

То резко отступят,

Но одно - остаются во власти у ветра,

Вспоминать забывают совсем о тебе..

22.04