. . .
Сафронова Наталья
«Скрипач над городом» – цикл стихов.
. . .
Если бы я тебя рисовала,
я бы еще одну жизнь проживала.
Я бы в глаза твои снова смотрела,
снова мечтала, душа бы летела...
Я бы не так тогда тосковала -
если бы я тебя рисовала...
Я бы тобою себя окружила,
и рисовала бы, и ворожила.
Глаз серых тайну - мазок за мазком -
я б разгадала... Но это потом...
Счастье какое тебя рисовать,
Краску за краской к тебе примерять...
. . .
Я думала: как больно помнить.
Куда больнее забывать...
Любить, когда любовь уходит,
и ждать, когда не надо ждать.
Отодвигать больную память,
бояться прошлого и гнать
из снов твой образ, и опять
его пытаться создавать,
но четче и яснее...
Как горько сознавать,
что не любить тебя больнее...
. . .
Я не обиделась, неправда.
Мне только бесконечно жаль,
что так пуста твоя бравада,
что так горька твоя печаль
в звонках неловких и ненужных,
в молчаньях долгих и больных,
и в объяснениях натужных,
и в расставаньях затяжных.
Мы души вылечим, наверно,
но где-то в самой глубине
мы будем жить и очень верно
хранить друг друга. И на дне
любой своей обиды
и в уголках сомкнутых губ
найди любовь мою - увидишь:
на сердце полегчает вдруг...
. . .
Скрипач над городом... И странной пустотой
звучит мелодия, и отстраненны звуки.
Они наполнены немыслимой тоской,
звенящей в воздухе, и замирают руки,
держащие стремительный смычок
и в одиночестве тоскующую скрипку...
И музыка летит, и горьких слез глоток...
Недоуменье, и за ним - улыбка:
тревожить то, что спрятано давно,
больных воспоминаний старый том...
За музыкой, как кадры из кино -
забытой улицы забытый дом,
и тень в окне... И можно все отдать
за этот час! Но это только сон...
Скрипач, не надо прошлое читать.
Все это только нервной скрипки стон...
. . .
А помнишь, каким ярким был букет
Лесных цветов в июньском многоцветье...
А помнишь, с губ сорваться был готов
Вопросов рой... Пожалуйста, ответь мне!
И все нежней благоухал букет,
И лепестки бесшумно опадали...
И нежным стал воспоминаний цвет...
Ах, если б раньше мы с тобою знали
Какою болью в душах прорастет
Тех теплых встреч заблудшая тропинка,
И эта боль так долго не уйдет...
Покоем целой жизни заплатили
За счастье горьких и недолгих встреч,
За счастье позднее, что не дано сберечь.
