Kostya Malinin und ich, wir kämpften gegen etwas, das uns immer mehr zum Verhängnis zu werden drohte: den Instinkt. Warum mussten wir uns abrackern, um ein Ameisennest zu reparieren, in das wir niemals einziehen wollten? Warum kämpften wir uns ab, als wären wir Maschinen, die im Dauereinsatz arbeiten müssen, ohne zu hinterfragen, warum? Es war, als ob der Instinkt uns zwingen wollte, uns zu verausgaben, als ob er uns zu einem Leben in ständiger Arbeit verdammt hatte. Doch irgendwann sagte ich mir: „Genug! Wir müssen umkehren, bevor noch etwas Unvorhergesehenes passiert.“

Kostya Malinin, stets still, ohne ein Wort des Widerstands, ohne einen Fluch, ohne ein einziges Wort des Vorwurfs, dass ich ihn schon zum dritten Mal in solch eine vertrackte Lage gebracht hatte, arbeitete weiter wie ein wahrer Ameise. Wie ein Automat schleppte er unermüdlich. Und in diesem Moment, als ich von der schier erdrückenden Last, die ich trug, fast zusammenbrach, kam mir ein Gedanke. Es war Zeit, den Widerstand zu organisieren, den Kampf aufzunehmen. Ich entschloss mich zu einer Revolution gegen den Instinkt. Keine flimmernden Gedanken, keine rationalen Überlegungen, nur der pure Wunsch, diesem Zwang zu entkommen.

„Es muss ein Ende haben“, sagte ich mir. „Wir müssen sofort aufhören, diese Arbeit zu tun. Wir müssen unsere Kräfte für den Rückweg sparen, sonst wird dieser Instinkt uns bis zum Abend zu Tode zermürben. Lasst die gewöhnlichen Ameisen diesem Instinkt folgen, aber wir, Malinin und ich, werden zeigen, dass wir intelligente Wesen mit einem eigenen Verstand sind.“

Während ich weiter schleppte, dachte ich immer wieder: „Denke, Barankin! Denk nach! Wir müssen diesem Instinkt trotzen!“ Und in diesem Moment, als mir die Worte „Nicht gehorchen“ durch den Kopf gingen, formte sich ein Plan – oder besser gesagt, eine Verschwörung. Ich würde gegen den Instinkt aufbegehren, eine wirkliche, echte Rebellion organisieren.

„Malinin!“ rief ich plötzlich mit lauter Stimme, als ich stehen blieb und mich aufrichtete, wie ein Feldherr im Kampf. „Weg mit diesem Mist! Genug!“ Kostya, völlig unbeeindruckt, antwortete mit einer Frage, die seinen völligen Mangel an Verständnis für das, was gerade in mir vorging, zeigte: „Was ist genug?“ „Genug ist genug, Kostya“, sagte ich. „Wir müssen jetzt gegen den Instinkt kämpfen. Wir müssen uns ihm widersetzen!“

Doch Kostya war ratlos. „Was meinst du mit Verschwörung? Was ist das?“ fragte er. Und so begann der Kampf – nicht gegen die Ameisen, sondern gegen den Instinkt, der uns in seiner Gewalt hatte.

Ich nahm die Last von meinem Rücken und warf sie auf den Boden. Kostya, der zuerst noch zögerte, tat es mir nach. Ohne die Lasten liefen wir einfach davon, das war der erste Schritt des Widerstands. Aber der Instinkt war stark, und bald spürte ich, wie die Versuchung, die Last wieder aufzuheben, mich überkam. Kostya jedoch, der immer noch von dieser inneren Zwangsläufigkeit gefangen war, begann, wie ein Hund im Kreis zu rennen, auf der Suche nach dem, was er eben abgelegt hatte.

Es war nicht einfach, den Instinkt zu besiegen, der uns so tief in sich aufnahm, dass er uns beinahe dazu brachte, gegen unsere eigene Natur zu handeln. Doch wir hielten durch. In einem kleinen Moment der Erholung, als wir uns unter einem Birkenblatt versteckten, flüsterte ich: „Konzentrier dich, Malinin, und wiederhole nach mir: ‚Nicht bei Nacht, nicht bei Tag will ich eine Ameise sein! Lass mich in jedem Augenblick ein Mensch sein, für immer und ewig!‘“ Doch statt zu wiederholen, was ich ihm sagte, murmelte Kostya nur: „Oo, Mami!“

Und so verlief der Widerstand weiter, mit einem zunehmend verwirrten und ratlosen Kostya, der mehr und mehr den Kontakt zu dem verstand, was wir als „Menschsein“ betrachteten, verlor. Doch wir gaben nicht auf. Schließlich – als ein älterer Ameise, ein wahrer Wächter des Instinkts, uns fand – begann die Aufruhr. Die Ameisen, die uns zunächst neugierig und skeptisch beobachtet hatten, scharten sich schnell um uns, eine dichte Masse, die uns betrachtete, als wären wir Gespenster, als ob unser Verhalten in einer völlig anderen Dimension stattfände.

„Was bedeutet es, einen Ruhetag zu haben?“, fragte der alte Ameise. Ich versuchte zu erklären, dass es ein Tag war, an dem niemand arbeitete, ein Tag der Freiheit. Doch die Ameisen verstanden nicht. Der Gedanke an einen Ruhetag war für sie so fremd, wie die Idee, gegen den Instinkt zu kämpfen. Die Verschwörung war in vollem Gange, aber es schien, als ob niemand außer uns begreifen konnte, was es bedeutete, nicht blind einem Instinkt zu folgen.

Doch es war nicht nur der Instinkt, gegen den wir kämpften, sondern auch gegen ein ganzes System, das auf dieser Bedingungslosigkeit beruhte. Die Herausforderung bestand nicht nur darin, sich dem Drang zu widersetzen, zu arbeiten, sondern auch darin, die eigene Vorstellungskraft zu entfalten, um zu verstehen, was es bedeutet, „menschlich“ zu sein.

Für den Leser ist es wichtig, zu erkennen, dass dieser Widerstand gegen den Instinkt nicht nur eine metaphorische Handlung ist, sondern eine tiefere Frage aufwirft: Was bedeutet es, als Individuum zu leben, nicht einfach als Teil eines getriebenen, unreflektierten Ganzen? Was bedeutet es, bewusst zu handeln, in einem System, das einem keine andere Wahl lässt, als zu gehorchen? Der wahre Kampf ist also nicht nur gegen den Instinkt der Ameisen, sondern gegen das, was ihn antreibt – und das ist, was es bedeutet, menschlich zu sein.

Was erweckt den „Menschen“ im Menschen, wenn er Ungerechtigkeit sieht?

Der entscheidende Augenblick kam nicht mit einem Schlag, sondern wuchs unmerklich aus dem Geschehen heraus. Wir hatten geglaubt, das Beste, was wir tun könnten, sei, wieder Menschen zu werden und die Myrmicks vom Ameisenhaufen zu vertreiben. Doch als der Kampf vor unseren Augen tobte, schrie ich Malinin zu, er solle nachsprechen: „Immer und ewig, lass mich ein Mensch sein! Nicht bei Tag, nicht bei Nacht will ich eine Ameise sein!“ – und da war es, dieser plötzliche Aufstand des Menschlichen in uns, der nicht mehr zurückwich.

Kostja Malinin sprang vor, bevor ich ihn zurückhalten konnte. Mit einem wütenden Schrei, den ich nie vergessen werde, griff er nach einem dicken Stock und stürzte sich den voranstürmenden Myrmicks entgegen, um den schwarzen Ameisen beizustehen. Kein Instinkt, dachte ich, könnte ihn zu solch einem waghalsigen Schritt treiben. Ich kannte Kostja zu gut. Nein, es war etwas anderes: Der M-E-N-S-C-H in ihm war erwacht. Wer könnte schon tatenlos zusehen, wenn große Schläger kleine, fleißige Wesen bedrängen? Der Mensch in ihm hatte sich aufgerichtet, stärker als jede Angst.

Ich sprang hinterher, stolpernd, rennend, während sich vor uns das Heer der rotbraunen Ameisen neu formierte, bereit, die schwarzen Ameisen von hinten zu packen. Doch Kostja, getrieben von einer Kraft, die stärker war als jede Berechnung, riss aus und stürmte allein gegen die Myrmicks. Ich schrie ihm zu, er solle warten, doch er hörte nichts. „Vorwärts! Auf den Feind! Nieder mit den Faschisten!“ rief er und raste weiter, eine Staubwolke hinter sich lassend.

Die Myrmicks schwenkten um, richteten sich auf ihn aus. In wenigen Augenblicken würden sie ihn erreichen, ihre Kiefer geöffnet, bereit, zu zerreißen. Mit drei Sprüngen war ich bei ihm, packte ihn an den Hinterbeinen und zerrte ihn weg, durch ein tobendes Bächlein auf ein Blatt, das wie ein Boot trug. Am anderen Ufer verbarg ich ihn im Gras. Noch immer starrte er mit jenem wilden Blick, als stürmte er weiter vorwärts, und krampfte den Stock in der Hand, den ich ihm erst entreißen musste.

Da tauchten sie wieder auf, die rotbraunen Gesichter, die Kiefer wie Zangen, links, rechts, ringsum. Die Myrmicks hatten den Bach überquert und uns eingeschlossen. „Hoch auf die Blume!“ flüsterte ich. „Sofort konzentrieren und wieder Mensch werden!“ – „Und du?“ – „Ich decke deinen Rückzug. Siehst du nicht, in welcher Lage wir sind?“ Wir kletterten, während unter uns die Ameisen in völliger Stille den Stängel emporstiegen.

„Zehn Große gegen zwei Kleine – schämt euch!“ rief ich hinunter. Doch sie kletterten weiter, lautlos, unaufhaltsam. Ich schlug den größten mit meinem Stock nieder, doch sofort nahmen zwei andere seinen Platz ein. Von oben hörte ich Kostjas Stimme: „Achtung, hinter dir!“ Ich wehrte sie ab, doch mein Stock brach. Nur ein Splitter blieb mir.

„Warum wirst du nicht wieder Mensch?“ schrie ich hoch. – „Ich mache es nicht ohne dich!“ zischte er herunter. – „Du wirst es tun!“ brüllte ich und kämpfte mich zur Mitte der Blüte vor. Es gab kein Entkommen mehr. Unter uns die Myrmicks, über uns der Himmel, und dazwischen wir beide, wehrlos. „Was meinst du, du willst dich nicht verwandeln?“ rief ich noch, während ein weiteres rotbraunes Haupt über ein Blütenblatt kroch. – „Ich mache es nur, wenn wir es gemeinsam tun!“ – „Wir haben keine Zeit gemeinsam!“

Wir wichen bis ins Zentrum der Blume zurück. Vier Köpfe erschienen gleichzeitig an den Rändern, die Kiefer klapperten. Wir umarmten uns. „Das ist das Ende!“ sagte Kostja. „Leb wohl, Barankin!“ Ich versuchte nicht einmal mehr, ihn zu trösten. Unter uns der Schwarm, über uns der Himmel – und dazwischen nichts als der Wille, noch einmal Mensch zu sein.

Es ist wichtig zu verstehen, dass dieser Moment kein bloßes Abenteuer war. In der größten Bedrohung erwacht etwas im Menschen, das stärker ist als Instinkt: eine moralische Empörung, ein Aufbegehren gegen Ungerechtigkeit, das Handeln verlangt, auch wenn es das eigene Leben kosten könnte. Diese innere Kraft ist es, die den Unterschied macht zwischen bloßem Überleben und wahrer Menschlichkeit. Sie zwingt den Einzelnen, Verantwortung zu übernehmen, sich auf die Seite der Schwächeren zu stellen und nicht zurückzuweichen, auch wenn Angst und Vernunft zum Rückzug mahnen. In solchen Augenblicken zeigt sich, wer wir wirklich sind.

Was bedeutet es, wirklich zu existieren?

„Wer hat den Martin verschlungen? Mich? Nein, er hat dich verschlungen, nicht mich. Ich habe es mit eigenen Augen gesehen.“
„Und ich sage dir, er hat dich verschlungen!“
„Wie hätte er mich verschlingen können, wenn ich hier auf diesem Zaun sitze, gesund und munter? Mach die Augen auf und sieh es dir selbst an.“
„‘Mach die Augen auf’! Und was, wenn ich Angst habe, sie zu öffnen?“
„Wovor hast du Angst?“
„Ich habe Angst, sie zu öffnen und zu entdecken, dass du nicht da bist.“
„Was redest du da?“
Die Stimme von Martin drang wieder herab. „Ich werde dir zeigen, dass ich da bin.“
Und plötzlich sprang etwas auf meine Schultern. Ich fiel um und öffnete die Augen. Und da war Kostya, so groß wie das Leben – noch größer. Er saß auf mir, schlug mich mit seinen Fäusten und rief: „Existiere ich oder existiere ich nicht? Existiere ich oder existiere ich nicht?“
„Also existieren wir?“
„Wir existieren!“
„Und wie existieren wir?“
„Als Menschen!“
„Als H-U-M-A-N-E-N!“
„Hurra!“ riefen wir vor Freude und begannen, uns zu umarmen.

„Warte mal!“ sagte ich zu Kostya. „Lass mich dich mal richtig anschauen.“
„Blödsinn, Yuri!“ lachte Kostya. „Hast du mich noch nie richtig gesehen?“
„Nein“, sagte ich, „ich habe dich nie richtig gesehen, und du hast mich auch noch nie richtig gesehen.“

Tatsächlich hatte ich mich nie wirklich selbst betrachtet, genauso wenig wie ich die anderen Menschen je genau angeschaut hatte. Wir begannen in Stille, uns zu mustern. Kostya betrachtete mich, und ich betrachtete Kostya – nicht nur ein flüchtiger Blick, sondern ich studierte ihn von Kopf bis Fuß, als wäre er ein atemberaubendes Wunder der Natur.
Ich starrte lange auf Kostyas Hände, die von den Narben vergangener Kämpfe gezeichnet waren. Früher hätte ich nie auf meine eigenen Hände oder auf die von anderen geachtet. Sie waren einfach Hände, wie Hände eben sind. Aber jetzt konnte ich meine Augen nicht davon abwenden. „Diese Hände sind keine Ameisenbeine und keine Schmetterlingsflügel“, dachte ich. Hast du jemals auf deine Hände geachtet? Manche Jungen tun das, aber nicht Mädchen – sie sind zu beschäftigt damit, ihre Gesichter zu betrachten. Und der Kopf! Ich hatte nie viel auf meinen Kopf geachtet. Ein Kopf, wie Köpfe nun mal sind. Auf den Schultern – wo er hingehört. Man schiebt die Mütze drüber. Manchmal ist er in den Wolken. Aber jetzt, nach allem, was ich durchgemacht hatte, musste ich nicht mehr überzeugt werden, dass der Kopf das größte Wunder der Welt ist.
„Jeder Mensch hat einen Kopf, aber nur wenige wissen, wie man ihn nutzt“, dachte ich.
Und so kam mir die Erkenntnis, dass es nicht nur Kostya und ich sind, die das noch begreifen müssen. Es gibt viele wie uns. Jungen, die nichts denken, und solche, die etwas denken, was sie nicht denken sollten.
Die Frage ist: Wie denkt man richtig? Wie nutzt man den Kopf? Und dabei geht es nicht um blinde Instinkte, sondern um das Denken auf eine menschliche, bewusste Weise.
Kostya und ich hätten wahrscheinlich noch stundenlang da gesessen, uns gegenseitig zu verstehen, als plötzlich etwas vom Baum auf meinen Rücken sprang – etwas, das seine Krallen so schmerzhaft in meinen Körper grub, dass ich fast aufgeschrien hätte.
„Mooska!“, rief Kostya. Natürlich war es Mooska, unsere Katze, die uns als Vögel fast gefressen hätte.
„Aha, Mooska!“, rief ich und riss sie von meinem Rücken. „Jetzt werde ich mit dir abrechnen, für alles!“
Ich wollte sie bei den Ohren packen, doch Kostya hielt mich zurück. „Lass es, Barankin“, sagte er. „Was vorbei ist, ist vorbei. Sieh doch, wie schön alles jetzt ist!“
Und so begannen wir wieder, uns zu umarmen, aus purem Glück.
„Was ist hier los?“, rief Misha Yakovlev, der mit Alik hinter ihm in den Hof gefahren kam.
„Misha!“, riefen Kostya und ich im Chor und rannten zu ihm, umarmten ihn.
„Ihr seid verrückt! Was habt ihr?“ fragte Alik, als er uns versuchte abzuwehren.
„Misha und Alik!“ sagte Kostya mit Tränen in den Augen. „Ihr habt keine Ahnung, was hier passiert ist!“
„Was passiert ist? Wo?“
„Nichts, er macht nur Spaß“, sagte ich schnell und warf Kostya einen Blick zu, der ihn zum Schweigen brachte.
Die anderen Mädchen aus unserer Klasse kamen ebenfalls heran.
„Was ist mit euch beiden, seid ihr verrückt?“ fragte Zina Fokina.
„Zina, Liebste!“, sagte ich. „Wenn du wüsstest, wie sehr Kostya und ich vorhaben, uns um unsere Aufgaben zu kümmern!“
„Klar, und auch zu arbeiten!“, sagte Kostya und nahm Zinas Schaufel. Ich nahm Zinas Spaten.
„Barankin!“, sagte Era. „Warum sieht und benimmt ihr euch so komisch?“
„Weil! Weil!“ rief ich. „Kommt schon“, sagte Misha. „Genug verschwendete Zeit!“
„Moment!“, rief ich. „Freunde, Mitschüler! Ich möchte euch allen sagen, dass das Wort MENSCH einen Klang hat!“
„Barankin!“, sagte Era. „Du zitiest falsch. Es sollte heißen: ‘Wie stolz das Wort klingt!’“
„Egal, Era!“, sagte ich. „Wir wissen jetzt, was für ein Klang das Wort M-E-N-S-C-H hat.“
„Genau“, sagte Kostya, und wir nahmen Misha und rannten die Treppe hinauf.
Auf dem Treppenabsatz stieß ich plötzlich auf Venka Smirnov, den Jungen, der uns einmal mit einer Schleuder beschossen hatte, als wir Vögel waren, und uns damals beinahe aus dem Baum geworfen hatte.
„Hallo!“ sagte Venka und hüpfte die Treppe hinunter.
„Was ist denn los?“, sagte er, als ich ihn an seinem Hemd packte und zog.
„Das!“, sagte ich und gab ihm eine Ohrfeige.
„Warum?“ fragte Venka.
„Das ist für den Schuss, den du mir damals mit deiner Schleuder verpasst hast!“

Endtext

Was bedeutet es wirklich, ein Spatz zu sein?

Die Bücher und Spaten sind verschwunden, doch im Mittelpunkt steht etwas ganz anderes: die Verwandlung. Aus der Sicht des Erzählers und Kostja Malinins entfaltet sich eine eigentümliche Freiheit, die erst mit der Metamorphose zum Spatz greifbar wird. Es ist nicht nur eine äußerliche Wandlung, sondern eine existentielle. Der Körper wird klein, die Augen bleiben blau, der Schnabel zu kurz, und das Gefieder wirkt zerzaust. Doch gerade diese Unvollkommenheit ist es, die eine völlig neue Perspektive öffnet – fern vom menschlichen Selbstbild, fern von Konventionen.

Kostja Malinin, glatt und ordentlich wie aus einem Vogelbarbershop, steht im Gegensatz zu dem Ich-Erzähler, der sich als mausgrauer, zerfledderter Spatz erkennt. Doch aus dieser Diskrepanz entsteht kein Neid, sondern Gelassenheit. Die Erkenntnis: Es zählt nicht, wie perfekt die äußere Erscheinung ist, sondern das Erleben des Moments. Ein leerer Kopf, frei von Sorgen, Gedanken und Pflichten, und der ganze Tag lang nur Fliegen, Hüpfen, Zwitschern. Der Text zeichnet eine subtile Hymne an das Aufgehobensein in der Natur und die Entlastung vom menschlichen Selbst.

Das Spiel zwischen Spatzensprache und menschlichem Bewusstsein verleiht der Szene eine doppelte Ebene. „Irr-chik! Irr-chik!“ und „Che-chi-ree?“ sind keine bloßen Lautmalereien, sondern spiegeln das kindliche Staunen, das noch in der Erwachsenenperspektive nachklingt. Es ist ein Moment des Übergangs zwischen Kindheit und Erfahrung, zwischen Spiel und Realität. Selbst das Bild des Spiegels im Wasser – das eigene Spiegelbild mit Schnabel, Federbüscheln und spärlicher Eleganz – wird zum Symbol einer radikalen Selbsterkenntnis.

Doch Freiheit bleibt nicht ungestört. In der Konfrontation mit dem schwanzlosen Spatz Docktail tritt ein altes Muster hervor: das menschliche Bedürfnis nach Territorialität und Macht. Während Docktail seine Oats verteidigt, reagiert der Erzähler instinktiv – ein menschlicher „Backheel“-Tritt im Spatzenkampf. Das Tiersein bricht auf, aber auch Mitgefühl: „Wir schlagen keinen, der am Boden liegt.“ Dieser Moment ist entscheidend, weil er zeigt, dass Moral, Mitleid und Verantwortung nicht mit der äußeren Form verschwinden. Die Spatzenwelt wird zum Spiegel der menschlichen Welt.

Inmitten dieses Spiels mit Identität und Ethik lauert Gefahr in banaler Gestalt: die Katze Mooska. Für Kostja, panisch in den Ästen, ist sie ein Tiger; für den Erzähler zunächst nur die vertraute Hauskatze. Doch die Ambivalenz kippt, als Mooska angreift. Der Text deutet hier die Unberechenbarkeit der Natur an – der instinktive Jäger erkennt keine menschliche Autorität mehr, wenn deren Körper sich in einen kleinen Vogel verwandelt hat. Diese Szene trägt eine tiefe Symbolik: Vertrautes wird fremd, Machtverhältnisse verschieben sich, und der vermeintliche Herrscher über das Tierreich wird zur Beute.

Hier liegt das zentrale Motiv dieser Passage: Freiheit bedeutet nicht nur Möglichkeiten, sondern auch Risiko. Wer sich ins Offene wagt, erlebt nicht nur Schönheit, sondern auch Bedrohung. Der Text lässt den Leser ahnen, dass in der Natur weder Besitzrechte noch Schutz durch Namen gelten. Das Dasein als Spatz ist ein radikales Experiment in Verletzlichkeit und Lebendigkeit.

Es ist wichtig, beim Lesen zu erkennen, dass diese Verwandlung nicht nur eine fantastische Episode ist, sondern auch eine Erzählung über Perspektivwechsel, über die Auflösung gewohnter Hierarchien. Der Text eröffnet einen Raum, in dem der Mensch sich selbst aus der Distanz betrachtet, in seiner Zerbrechlichkeit, aber auch in seiner Fähigkeit zu Freude, Mitgefühl und Abenteuerlust. Wer diesen Abschnitt liest, kann darüber hinaus verstehen, wie stark Identität an den Körper gebunden ist und wie sie sich gleichzeitig im Verhalten und in den inneren Werten behauptet. Die Szene ist nicht nur Märchen, sondern auch Parabel: über Kindheit, Freiheit, Moral und das unaufhebbare Band zwischen Mensch und Tier.

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