Isaak Emmanuelowitsch Babel

Konarmija
Afonka Bida

Wir kämpften bei Leschnjow. Die feindliche Kavallerie erschien überall. Die Feder der gestählten polnischen Strategie spannte sich mit unheilvollem Pfeifen. Man drängte uns zurück. Zum ersten Mal in der ganzen Kampagne spürten wir auf unserem Rücken die teuflische Schärfe der Flankenstöße und Durchbrüche im Rücken – die Bisse jener Waffe, die uns so glücklich gedient hatte.
Die Front bei Leschnjow hielt die Infanterie. Entlang krumm gegrabener Mulden neigte sich bleich, barfuß, die Wolhynier Bauernschaft. Diese Infanterie war gestern von der Pflugschar genommen worden, um bei der Konarmija eine Infanteriereserve zu bilden. Die Bauern gingen freiwillig mit. Sie kämpften mit größter Gewissenhaftigkeit. Ihre schnaubende bäuerliche Wildheit erstaunte sogar die Budjonnowsk-Kavalleristen. Ihr Hass auf den polnischen Gutsbesitzer war aus unsichtbarem, doch solidem Material geflochten.
In der zweiten Kriegsperiode, als das Gebrüll aufgehört hatte, auf die Vorstellungskraft des Feindes zu wirken, und Kavallerieangriffe gegen verschanzte Gegner unmöglich wurden — diese improvisierte Infanterie hätte der Konarmija größten Nutzen gebracht. Aber unsere Armut siegte. Den Bauern gab man ein Gewehr für drei und Patronen, die nicht zu den Gewehren passten. Das Vorhaben musste aufgegeben werden, und diese echte Volksmiliz wurde heim geschickt.
Kehren wir nun zu den Kämpfen bei Leschnjow zurück. Eine „Bauernabteilung“ verschanzte sich drei Werst vom Ort entfernt. Vor ihrer Front ging ein gekrümmter junger Mann mit Brille. An seiner Seite schleifte sich ein Säbel. Er bewegte sich hüpfend, mit missbilligendem Blick, als würden seine Stiefel drücken. Dieser bäuerliche Ataman, von ihnen gewählt und geliebt, war Jude, ein leicht sehbehinderter jüdischer Jüngling mit einem dürftigen und konzentrierten Talmudistenantlitz. Im Kampf zeigte er vorsichtige Tapferkeit und eine Kaltblütigkeit, die an die Zerstreutheit eines Träumers erinnerte.

Die dritte Stunde des weiten Julitages war angebrochen. Am Himmel schimmerte ein regenbogenartiges Netz der Sommerhitze. Hinter den Hügeln blitzte ein Feststreifen von Uniformen und Pferdekränzen, mit Bändern verflochtenen Mähnen. Der Jüngling gab das Signal zur Bereitschaft. Die Bauern, mit Lapti schlappschlagend, liefen auf ihre Plätze und nahmen Haltung an. Aber der Alarm erwies sich als falsch. Blumenreiche Eskadronen Maslaks traten auf die Leschnjow-Straße. Ihre ausgemergelten, aber kräftigen Pferde schritten mit großen Schritten. Auf vergoldeten Fahnenstangen, beschwert mit Samtquasten, schwankten prächtige Banner in feurigen Staubwolken. Die Reiter ritten mit majestätischer und frecher Kälte. Die zottige Bauernabteilung kroch aus ihren Löchern und starrte mit aufgerissenen Mündern auf die geschmeidige Eleganz dieses nicht schnellen Stromes.
Vor der Kolonne ritt der Kombrig Maslak auf einem wüchsigen Pferd – sein Leib, mit betrunkenem Blut und Fäulnis seiner fetten Säfte aufgebläht. Sein Bauch, wie eine große Katze, lag auf dem Bogen, mit Silber beschlagen. Als er die Bauernabteilung erspähte, lief Maslaks Gesicht rot an, und er winkte dem Zugführer Afonka Bida heran. Der Zugführer trug bei uns den Spitznamen „Machno“ wegen seiner Ähnlichkeit mit dem Vater. Sie flüsterten eine Minute lang — der Kommandant und Afonka. Dann wandte sich der Zugführer zum ersten Eskadron, beugte sich vor und befahl leise: „Vorder!“ Die Kosaken stellten sich reihenweise in den Trab. Sie peitschten ihre Pferde an und stürmten auf die Schützengräben zu, aus denen die Bauern verzückt zusahen.
„Zum Kampf bereit!“ – ertönte Afonkas hallende und wie entfernte Stimme.
Maslak röchelnd, hustend und genießend zog sich zur Seite, die Kosaken stürzten zum Angriff. Die arme Bauernabteilung lief, doch zu spät. Die Kosakenpeitschen hatten bereits ihre zerrissenen Jacken getroffen. Die Reiter wirbelten über das Feld und wirbelten mit außergewöhnlichem Können die Nagaikas in den Händen.
„Warum spielt ihr?“ – rief ich Afonka zu.
„Zur Belustigung,“ – erwiderte er mir, rutschte im Sattel und zog einen sich im Gebüsch Versteckten hervor.
„Zur Belustigung!“ – rief er und wühlte in dem benommenen Mann.
Der Spaß endete, als Maslak — aufgeweicht und erhaben — mit seiner prallen Hand winkte.
„Bauer, lümmele nicht!“ — rief Afonka und richtete seinen schwächlichen Körper vornehm auf. — „Geh Flöhe fangen, Bauer…“
Die Kosaken, sich lustig machend, sammelten sich in Reihen. Die Bauernreihe war erkaltet. Die Schützengräben waren leer. Nur der gekrümmte Jude stand noch an seinem Platz und blickte durch seine Brille aufmerksam und hochmütig auf die Kosaken.
Von Leschnjow her war das Gefecht im Gange. Die Polen umschlossen uns. Im Fernglas waren einzelne Figuren berittener Späher sichtbar. Sie sprangen aus dem Ort und fielen um wie Hampelmänner. Maslak formierte eine Eskadron und verteilte sie zu beiden Seiten der Straße. Über Leschnjow erhob sich der glänzende Himmel, unaussprechlich leer, wie immer in Stunde der Gefahr. Der Jude warf den Kopf zurück und pfiff bitter und stark in eine metallische Pfeife. Und die Bauernabteilung, geschlagene Bauernabteilung, kehrte auf ihre Plätze zurück.
Die Kugeln flogen dicht auf uns zu. Der Stab der Brigarde geriet in den Bereich eines Maschinengewehrfeuers. Wir flüchteten in den Wald und begannen, uns durch das Gebüsch auf der rechten Straßenseite zu kämpfen. Erschossene Zweige ächzten über uns. Als wir aus dem Gebüsch gelangten – waren die Kosaken nicht mehr an ihrem vorherigen Platz. Auf Befehl des Divisionskommandeurs zogen sie sich nach Brody zurück. Nur die Bauern antworteten aus ihren Gräben mit vereinzelten Gewehrschüssen, und der zurückgebliebene Afonka jagte seinen Zug ein.
Er ritt am Straßenrand entlang, blickte umher und roch die Luft. Der Schusswechsel ließ für einen Augenblick nach. Der Kosake dachte, diese Pause zu nutzen, und wechselte zum Galopp. In diesem Augenblick durchbohrte eine Kugel den Hals seines Pferdes. Afonka ritt noch etwa hundert Schritte weiter, da stürzte das Pferd mit abruptem Ruck zusammen, die Vorderbeine einknickend.
Afonka zog langsam das verletzte Bein aus dem Steigbügel. Er hockte sich und stochert mit dem kupfernen Finger in der Wunde. Dann richtete sich Bida auf und ließ seinen Blick voller quälender Tiefe über den glänzenden Horizont streifen.
„Leb wohl, Stepan,“ — sagte er mit hölzerner Stimme, trat vom sterbenden Tier zurück und verneigte sich aus der Hüfte. — „Wie soll ich ohne dich in die stille Staniza zurückkehren?.. Wohin verberge ich den bestickten Sattel unter dir? Leb wohl, Stepan,“ — wiederholte er stärker, keuchte, piepste wie eine gefangene Maus und jaulte. Ein gurgelndes Heulen erreichte unsere Ohren, und wir sahen Afonka, der Verneigungen machte, wie ein Prediger in der Kirche. — „Nun, ich will mich nicht fügen dem Schicksal‑Fell,“ — rief er, die Hände von seinem erstarrten Gesicht wegreißend, — „ich werde unerbittlich das ungesprochene Szlachta abschlachten! Bis zum schmerzenden Atemzug komm ich, bis zu ihrem Atemzug und der Blut der Muttergottes… Vor den Stanziniken, lieben Brüdern, gelobe ich es dir, Stepan…“
Afonka legte das Gesicht auf die Wunde und verstummte. Das Pferd, mit seinem leuchtend tiefvioletten Auge auf den Herrscher gerichtet, hörte Afonkas keuchenden Laut. Es bewegte seine gefallene Schnauze zärtlich über den Boden, und Ströme von Blut, wie zwei rubinrote Schöße, flossen über seine weiße Brustmuskulatur.
Afonka lag reglos. Mit zitternden schweren Beinen näherte sich Maslak dem Pferd, setzte eine Revolverkugel in dessen Ohr und schoss. Afonka sprang auf und wandte sein gesprenkeltes Gesicht Maslak zu.
„Räume das Zaumzeug, Athanasij,“ — sagte Maslak sanft, — „geh zur Einheit…“
Und vom Hügel sahen wir, wie Afonka, gebeugt unter dem Gewicht des Sattels, mit feuchtem rotem Gesicht wie gespaltenes Fleisch, einsam durch die staubige glühende Wüste der Felder dahinwagen wollte, auf seinen Eskadron zu.
Spät am Abend traf ich ihn im Tross. Er schlief auf einem Wagen, der seine Habe trug – Säbel, Fräcke und durchbohrte Goldmünzen. Der ausgedörrte Kopf des Zugführers mit dem verzerrten, toten Mund lag wie ein Kreuz auf dem Knick des Sattels. Daneben lag das Zaumzeug des getöteten Pferdes, aufwendig und prächtig – Buschgarnituren mit schwarzen Quasten, flexible Riemen des Schweifs, mit bunten Steinen besetzt, und ein Zaum mit silberner Prägung.
Die Dunkelheit senkte sich dichter über uns. Der Tross kreiste träge über den Brody‑Weg; einfache Sterne rollten über die Milchstraßen des Himmels, und die fernen Dörfer brannten in der kühlen Tiefe der Nacht. Der Eskadronassistent Orlow und der langbärtige Bizenko saßen direkt auf Afonkas Wagen und besprachen sein Leid.
„Er führt ein Pferd aus dem Haus,“ — sagte der langbärtige Bizenko, — „so ein Pferd, wo findest du es?“
„Ein Pferd ist Freund,“ — antwortete Orlow.
„Ein Pferd ist Vater,“ — seufzte Bizenko, — „unzählige Male rettet es das Leben. Bida ist ohne Pferd verloren…“
Am Morgen war Afonka verschwunden. Die Kämpfe bei Brody begannen und endeten. Niederlage wurde von einem zeitweiligen Sieg abgelöst, wir überlebten den Wechsel des Divisionskommandeurs, und Afonka blieb verschwunden. Nur das drohende Murmeln in den Dörfern, böse und räuberisch, die Spur von Afonkas Räuberei wies uns seinen schwierigen Weg.
„Er beschafft sich ein Pferd,“ — sagten sie im Eskadron über den Zugführer, und in den endlosen Abenden unserer Wanderungen hörte ich viele Geschichten von dieser stummen, wilden Beschaffung.
Kämpfer aus anderen Einheiten stießen auf Afonka in Dutzenden Werst Entfernung von unserer Stationierung. Er saß im Hinterhalt auf rückständigen polnischen Kavalleristen oder durchstreifte Wälder auf der Suche nach versteckten Bauernherden. Er steckte Dörfer in Brand und erschoss polnische Älteste, die Deckung gewährten. Zu uns drangen Echos dieses wütenden Duells, Echos des Diebsüberfalls eines einsamen Wolfes auf eine Gemeinde.
Eine weitere Woche verging. Die bittere Bitterkeit des Tages brannte die Erzählungen von Afonkas düsterem Heldentum aus unserem Alltag, und „Machno“ wurde vergessen. Dann verbreitete sich das Gerücht, dass er irgendwo in den Wäldern von galizischen Bauern erstochen worden sei. Und am Tag unseres Einzugs in Berestechko begab sich Emeljan Budjak vom ersten Eskadron bereits zum Divisionskommandanten, um Afonkas Sattel mit gelbem Unterpolster zu erbitteln. Emeljan wollte mit dem neuen Sattel zur Parade ausreiten, doch es sollte ihm nicht vergönnt sein.
Wir zogen am 6. August in Berestechko ein. Vor unserer Division bewegte sich ein asiatischer Beshmet und ein roter Kaza­kin des neuen Divisionskommandeurs. Lewka, ein rasender Lakai, führte dem Kommandeur eine Werksstute nach. Marsch der Waffen, voller drohender Länge, erklang entlang verschnörkelter und ärmlicher Straßen. Marode Sackgassen, bemalte Holzwerkstücke brüchiger und zuckender Querlatten durchzogen den Ort. Sein Kern, durch die Zeiten ausgehöhlt, atmete uns mit traurigem Verfall. Schmuggler und Pharisäer hatten sich in ihren weiten dämmrigen Hütten versteckt. Nur Pan Lyudomirsky, der Läuter in grünem Rock, empfing uns beim Kastell vor dem Kirchhof.
Wir überquerten den Fluss und drangen in das Bürger-Vorwerk vor. Wir näherten uns dem Haus des Pfarrers, als aus der Biegung ein aufrechter Hengst mit Afonka auftauchte.
„Meine Ehrerbietung,“ — sagte er mit heiserer Stimme und schob die Kämpfer beiseite, nahm seinen Platz in den Reihen ein.
Maslak starrte in die farblose Ferne und krächzte ohne sich umzudrehen:
„Woher hast du das Pferd?“
„Ein eigenes,“ — antwortete Afonka, drehte eine Zigarette und befeuchtete sie mit einem kurzen Zungenschlag.
Die Kosaken näherten sich nacheinander und grüßten ihn. Anstelle seines linken Auges klaffte auf seinem verkohlten Gesicht eine abscheuliche rosa Schwellung.
Am anderen Morgen durchschritt Bida die Gassen. Er zertrümmerte im Kirchhof die Reliquienröhre des heiligen Valentin und versuchte auf der Orgel zu spielen. Er trug eine Jacke aus hellblauem Teppich mit einer Lilienstickerei auf dem Rücken, und seine verschwitzte Haarlocke war über das ausgetretene Auge gekämmt.
Nachmittags bestieg er sein Pferd und schoss mit dem Gewehr auf die zerbrochenen Fenster des Schlosses der Grafen Raciborski. Die Kosaken standen halbkreisförmig um ihn herum… Sie hoben dem Hengst den Schweif, tasten seine Beine und zählten die Zähne.
„Figurenpferd,“ — sagte Orlow, der Eskadronassistent.
„Das Pferd ist brauchbar,“ — bestätigte der langbärtige Bizenko.

Argamak
Ich entschied mich, in die Reihen überzutreten. Der Divisionskommandant verzog das Gesicht, als er davon hörte.
„Worauf läufst du hinaus?.. Hängst du die Lippen runter — sie kontern dich augenblicklich…“

Ich bestand auf meinem Entschluss. Das war nicht genug. Meine Wahl fiel auf die kämpferischste Division — die sechste. Man wies mich dem 4. Eskadron des 23. Kavallerieregiments zu. Der Eskadron kommandierte der Schlosser Baulin aus der Bryansk‑Fabrik, ein Junge von Jahren. Aus Eigensinn ließ er sich einen Bart wachsen. Aschgraue Haarsträhnen wanden sich an seinem Kinn. Mit seinen zweiundzwanzig Jahren kannte Baulin keine Hektik. Diese Eigenschaft, vielen Baulins eigen, wurde ein wichtiger Bestandteil des Sieges der Revolution. Baulin war standhaft, wortkarg, stur. Sein Lebensweg war entschieden. Zweifel an diesem Weg kannte er nicht. Entbehrungen waren ihm leicht. Er konnte im Sitzen schlafen. Er schlief, indem er eine Hand in die andere presste, und erwachte so, dass der Übergang von Schlaf zu Wachsein unbemerkt blieb.
Unter Baulins Kommando durfte man keine Gnade erwarten. Mein Dienst begann mit einem seltenen Omen des Glücks – man gab mir ein Pferd. Pferde gab es weder im Pferdebestand noch bei den Bauern. Der Zufall half. Der Kosake Tichomolow hatte zwei gefangene Offiziere ohne Rückfrage getötet. Man setzte ihn an, sie bis zum Brigadestab zu begleiten, da die Offiziere wichtige Informationen hätten melden können. Tichomolow führte sie nicht zum Ziel. Die Kosaken wollten ihn vor das Revolutionsgericht bringen, dann aber überdachten sie es. Eskadronführer Baulin verurteilte ihn zu einer Strafe schlimmer als das Tribunal – er nahm Tichomolow den Hengst namens Argamak weg und versetzte ihn in den Tross.
Die Qualen, die ich mit Argamak erdulden musste, übertrafen wohl fast das Maß menschlicher Kraft. Tichomolow führte das Pferd vom Terek, von zuhause. Es war ausgebildet auf den Kosaken­Trab, auf einen besonderen Kosaken‑Galopp – trocken, rasend, plötzlich. Argamaks Schritt war langgezogen, gedehnt, eigenwillig. Mit diesem teuflischen Schritt trug er mich aus den Reihen, ich wehrte mich gegen den Eskadron und, des Orientierungssinns beraubt, irrte tagelang auf der Suche nach meiner Einheit, geriet in feindliche Stellungen, übernachtete in Schluchten, schlug mich zu fremden Regimentern und wurde oft von ihnen vertrieben. Meine Reiterkunst beschränkte sich darauf, dass ich im deutschen Krieg in einer Artilleriedivision der fünfzehnten Infanteriedivision diente. Meist saß ich auf einem Munitionskasten, gelegentlich fuhren wir in Geschützgespann-Bespannung. Ich konnte mich nicht an den harten, schaukelnden Trab des Argamak gewöhnen. Tichomolow hinterließ als Erbe dem Pferd alle Dämonen seines Sturzes. Ich zitterte wie ein Sack auf dem langen trockenen Rücken des Hengstes. Ich rieb seine Rückenhaut wund. Es entstanden Geschwüre. Metallische Fliegen zerfraßen diese Wunden. Ringe aus verkrustetem schwarzem Blut umschlangen den Bauch des Pferdes. Durch unsachgemäße Hufeisenarbeit begann Argamak zu stolpern, seine Hinterbeine schwollen im Fesselgelenk an und wurden elephantenhaft. Argamak wurde mager. Seine Augen füllten sich mit einem besonderen Feuer — dem Feuer gequälter Pferde, einem Feuer des Wahns und des Durchhaltevermögens. Er ließ sich nicht satteln.
„Du hast das Pferd annulliert, vieräugiger,“ — sagte der Zugführer.
Bei mir schwiegen die Kosaken, hinter meinem Rücken bereiteten sie sich vor, wie Raubtiere in schläfriger und verräterischer Starrheit. Sie baten mich nicht einmal, Briefe zu schreiben…
Die Kavallerie eroberte Nowograd-Wolynsk. Pro Tag legten wir sechzig, achtzig Kilometer zurück. Wir näherten uns Rowno. Die Rasttage waren gering. Nacht für Nacht träumte ich denselben Traum: Ich galoppiere auf Argamak. Am Wegesrand brannten Feuer. Die Kosaken kochten ihr Essen. Ich ritt an ihnen vorbei, sie hoben nicht den Blick. Einige grüßten, andere sahen nicht hin — sie hatten keine Zeit für mich. Was bedeutete das? Ihre Gleichgültigkeit bedeutete, dass meine Reitweise nichts Besonderes war, ich ritt wie alle, nichts Außergewöhnliches. Ich ritt mein teures, glückliches Pferd. Der Durst nach Ruhe und Glück wurde im Wachen nicht gestillt, daher träumte ich.
Tichomolow war nicht zu sehen. Er war irgendwo am Rande des Feldzugs, in den unflexiblen Endzügen von Wagen, beladen mit Lumpen.
Der Zugführer sagte einmal zu mir:
„Paschka verlangt ständig, wie du bist…“
„Wozu braucht er mich?“
„Offenbar braucht er dich…“
„Er denkt wohl, ich hätte ihn beleidigt?“
„Und ist dem nicht so, dass du ihn beleidigt hast…“
Pashkas Hass kam durch Wälder und Flüsse zu mir. Ich spürte ihn auf meiner Haut und zuckte zusammen. Blutunterlaufene Augen waren an meinen Weg gefesselt.
„Weshalb hast du mich zum Feind gemacht?“ — fragte ich Baulin.
Der Eskadronführer ritt vorbei und gähnte.
„Das ist nicht mein Kummer,“ — antwortete er ohne sich umzudrehen, — „das ist dein Kummer…“
Argamaks Rücken trocknete ab, dann riss es wieder auf. Ich legte drei Sattelkissen drunter, aber ein korrektes Reiten war nicht möglich, die Narben verheilten nicht. Aus dem Bewusstsein, dass ich auf einer offenen Wunde saß, juckte mich alles.
Ein Kosake aus unserem Zug, mit Namen Bizjukow, war Tichomolows Landsmann, er kannte dort den Vater Paschkas am Terek.
„Er, Paschkas Vater,“ — sagte Bizjukow mir einmal, — „züchtet Pferde zur Jagd… Ein kampferprobter Reiter… Im Herdenverband kommt er — da wählt er ein Pferd… Man bringt sie her. Er stellt sich dem Pferd gegenüber, breitet die Beine, schaut… Was brauchst du?… Aber ihn reizt: er hebt die Faust und gäbe mit einem Schlag zwischen die Augen — Pferd ist weg. Warum hast du, Kalistrat, das Tier gewählt?.. Meiner Meinung nach,“ so sagt er, „ist mir das Reiten auf diesem Pferd nicht möglich… Dieser Hengst reizte mich nicht… Ich habe, so sagt er, eine tödliche Jagd… Ein kampferprobter Reiter — das sagt man so…“
Und so bekam ich Argamak, überlebt vom Vater Paschkas, von ihm ausgewählt. Wie weiter? Ich schmiedete viele Pläne. Der Krieg befreite mich von den Sorgen.
Die Kavallerie begann Rowno anzugreifen. Die Stadt wurde genommen. Wir blieben zwei Tage dort. In der folgenden Nacht drängten uns die Polen zurück. Sie kämpften, um ihre zurückweichenden Teile zu schützen. Der Manöver glückte. Der Regensturm, peitschender Regen, das schwere Sommergewitter ergoss sich in schwarzen Wassermassen über die Welt – dieses Wirbelwetter diente den Polen als Deckung. Wir säuberten die Stadt einen Tag lang. Im nächtlichen Gefecht fiel der Serbe Dundič, mutigster unter den Menschen. In diesem Gefecht kämpfte auch Paschka Tichomolow. Die Polen stürmten seinen Tross an. Der Ort war eben, ohne Deckung. Paschka ordnete seine Wagen in Kampfstellung, nur ihm bekannt. So bauten die Römer ihre Streitwagen. Paschka hatte ein Maschinengewehr. Vermutlich hatte er es gestohlen und für den Notfall verborgen. Mit diesem Maschinengewehr wehrte sich Tichomolow gegen den Angriff, rettete Besitz und führte den gesamten Tross außer zwei Wagen, deren Pferde erschossen waren, heraus.
„Warum marinierst du deine Kämpfer?“ — sagte man Baulin im Brigadestab wenige Tage nach dieser Schlacht.
„Richtig, muss sein, wenn ich mariniere…“
„Pass auf, du läufst Gefahr…“
Pashka wurde keine Amnestie gewährt, doch wir wussten, dass er zurückkehren würde. Er kam in Pappschuhen barfuß. Seine Finger waren abgehackt, Bänder schwarzer Mullbinden hingen von ihnen. Die Bänder schleiften wie ein Mantel hinter ihm her. Paschka kam ins Dorf Budjatichi auf den Platz vor der Kirche, wo an der Anbindestätte unsere Pferde standen. Baulin saß auf den Stufen der Kirche und wärmte seine Füße in einem Becken. Seine Zehen waren verfault. Sie waren rosafarben wie Eisen zu Beginn des Härtevorgangs. Büschel jugendlichen Strohharrs klebten Baulin auf die Stirn. Die Sonne brannte auf Ziegel und Dachziegel der Kirche. Bizjukow, neben dem Eskadronführer stehend, steckte ihm eine Zigarette in den Mund und zündete sie an. Tichomolow, seinen zerrissenen Mantel schleifend, ging zur Anbindestelle. Seine Pappschuhe schlurften. Argamak reckte den langen Hals und schnaubte zum Herrn, leise und schrill, wie ein Pferd in der Wüste. Auf seinem Rücken wölbte sich Schaumblut wie Spitzen zwischen Streifen zerrissenen Fleisches. Paschka stellte sich neben das Pferd. Die schmutzigen Bänder lagen reglos am Boden.
„So sei es,“ — sprach der Kosake kaum hörbar. Ich trat vor:
„Lass uns Frieden schließen, Paschka. Ich freue mich, dass das Pferd zu dir kommt. Ich komme mit ihm nicht zurecht… Frieden schließen, vielleicht?..“
„Ostern ist noch nicht gekommen, um Frieden zu schließen,“ — sagte der Zugführer und drehte hinter meinem Rücken an einer Zigarette. Seine Hosen waren geöffnet, das Hemd auf der kupfernen Brust geöffnet, er ruhte auf den Stufen der Kirche.
„Kehre dich mit ihm, Paschka,“ — murmelte Bizjukow, Tichomolows Landsmann, der Kalistrat kannte, Pashkas Vater, — „es wäre wünschenswert, dass du dich mit ihm versöhnst…“
Ich war allein unter diesen Menschen, deren Freundschaft ich nicht erringen konnte.
Paschka stand wie angewurzelt vor dem Pferd. Argamak, stark und frei atmend, streckte ihm das Maul entgegen.
„So sei es,“ — wiederholte der Kosake, wandte sich scharf zu mir und sagte laut ins Gesicht: — „Ich werde mich nicht mit dir versöhnen.“
Schlurfend in seinen Pappschuhen verließ er den Kalkweg, kehrte den Staub der Dorfplatzes mit seinen Mullbinden. Argamak folgte ihm wie ein Hund. Das Zaumzeug wippte unter seinem Maul, der lange Hals lag niedrig. Baulin wusch unablässig in einem Becken die rote Fäulnis seiner Füße.
„Du hast mich zum Feind gemacht,“ — sagte ich zu ihm, — „woran bin ich schuld?“
Der Eskadronführer hob den Kopf.
„Ich sehe dich,“ — sagte er, — „ich sehe dich ganz… Du willst nicht ohne Feinde leben… Das führst du auf alles – ohne Feinde…“
„Versöhn dich mit ihm,“ — murmelte Bizjukow und wandte sich ab.
Auf Baulins Stirn zeichnete sich ein feuriger Fleck ab. Er zuckte mit der Wange.
„Weißt du, was das ergibt?“ — sagte er, nicht mehr Herr seiner Atmung, — „es ergibt Langeweile… Geh fort von uns zur verblödeten Mutter…“
Ich musste weggehen. Ich wechselte in den zweiten Eskadron. Dort gingen die Dinge besser. Wie dem auch sei, Argamak lehrte mich die Tichomolow’sche Reitweise. Monate vergingen. Mein Traum wurde wahr. Die Kosaken hörten auf, mich und mein Pferd mit Blicken zu begleiten.

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